Fronteras

Estamos sentados a cincuenta centímetros de distancia y yo no encuentro la forma de poder darle un beso.

Ella habla de un mundo que desconozco y yo distraigo mi única posibilidad de reacción en proyectar dicha reacción. Mi silencio aturde cuando se va de nuevo y su voz consigue otra parte del relato. Mientras, no hago otra cosa que pensar en pedirle que cambie la música. Mis reflejos caen a pedazos sobre la idea estúpida de que otra canción puede ser el pasaje para volar a un país que queda a cincuenta centímetros y diecinueve años de distancia de mi nariz. En ese derrumbe intermitente mi razón es una puta que no hizo bien la tarea y ahora sabe demasiado de historia de la música y demasiado poco de la historia que hay que escribir para desmayarse sobre sus palabras. Toda la habitación es un laberinto de tres vértices situados sobre su silla, la mía y el volumen casi invisible al que escuchamos Radiohead.

Todo el tiempo, mi cuerpo inerte debate consideraciones geopolíticas para llegar a tu boca.

La ficción es una cosa que tiene que ver con la posibilidad de un despegue para pasar de las canciones de Radiohead a la meticulosidad necesaria si se quiere acceder al detalle de tus rasgos. El lamento de Thom Yorke cose el aire y mastica diabólicamente mis probabilidades escasas de lucidez. Hay canciones que me hacen llorar es algo en lo que no hay que pensar para poder planear un regreso a tu diálogo. Mi concentración queda en otro país por el que no me enseñaron a ir de paso mientras busco la ruta hasta tus ojos. Una autopista de cincuenta centímetros y estoy preguntándole al tipo equivocado para que lado hay que doblar si quiero viajar por ella. Entonces, te quedás mirando cómo suavemente mi presencia va perdiendo peso en una ciudad que deja la vida entre tus dedos. Ya somos casi un pueblo fantasma que intento sostener ayudado por una acústica tenue que late más fuerte que mis piernas temblorosas.

Cuando termine de desaparecer voy a engañarme creyendo que no me quedaba otra.

Las dos caras de la moneda

Ésto es de mi amigo el Pini. Podemos estar más en desacuerdo que Gandhi con Van Damme, pero mi amigo escribe a balazos de humor.

sweney tood

Les dije chicos… es un musical, y es de burton… no la veamos. Afortunadamente la internet hace que todo lo sea gratis… excepto mi tiempo, y como dice el dicho, “el tiempo es un mani”.

Tim… la verdad que das asco. Me extraña que despues de tantos años no hayas aprendido nada. “Parece el joven manos de tijera” dijo jandro. Y si… todas tus peliculas son iguales! pero ya me cansaste asi que te voy a dar un par de consejos que espero te sean utiles.

Primero y principal, lo gotico ya fue! aburre loko, cansaste ya! Esta peli es una obra maestra en lo que es oscuridad, pero por favor no hagas otra mas. Ya estubo bien.

El peor error que cometiste, es que hay sangre, y mucha, sin haber una pelea. Clase 1 de hollywood. Si no hay pelea, la sangre no tiene sentido. Ver como le cortas el cuello a un chabon, a la segunda vez quita el espanto, y a la 3ra da gracia. Lo hiciste 8 veces en la misma pelicula tim. La sangre tiene 3 motivos basicos: Una pelea, un disparo, o tirarse de un auto para bajar un elicoptero.

Segundo error. El protagonista muere, pero.. ¿porque?. No puedo entender… el protagonista de una pelicula no se muere a menos que sea por 2 causas: “Salvar al mundo” o “Salvar a los EEUU”. En este caso es una muerte sin sentido, que nada le aporta a nada.

Finales eran los de antes! Will smith encontrando la cura para la enfermedad que mato al 97% de la poblacion e inmolandose para protegerla. Musica de Bob Marley. Llanto.

Ni hablar del siempre bien recordado John Mc Clane, que se dispara en su propia herida de bala para que esta lo atraviese y le de al enemigo. Eso es patriotismo carajo!

En fin. No hubo explociones, sangre al pedo, un final de mierda, y no vi la bandera de los EEUU. Que pelicula del orto!

Terrorista: “Y en tu tumba va a decir: Siempre en el lugar equivocado, en el momento equivocado”
John Mc Clane: “Que tal…yippie kai yay Mother focker!!!”
Bang bang!!!