Fronteras
Febrero 26, 2008
Estamos sentados a cincuenta centímetros de distancia y yo no encuentro la forma de poder darle un beso.
Ella habla de un mundo que desconozco y yo distraigo mi única posibilidad de reacción en proyectar dicha reacción. Mi silencio aturde cuando se va de nuevo y su voz consigue otra parte del relato. Mientras, no hago otra cosa que pensar en pedirle que cambie la música. Mis reflejos caen a pedazos sobre la idea estúpida de que otra canción puede ser el pasaje para volar a un país que queda a cincuenta centímetros y diecinueve años de distancia de mi nariz. En ese derrumbe intermitente mi razón es una puta que no hizo bien la tarea y ahora sabe demasiado de historia de la música y demasiado poco de la historia que hay que escribir para desmayarse sobre sus palabras. Toda la habitación es un laberinto de tres vértices situados sobre su silla, la mía y el volumen casi invisible al que escuchamos Radiohead.
Todo el tiempo, mi cuerpo inerte debate consideraciones geopolíticas para llegar a tu boca.
La ficción es una cosa que tiene que ver con la posibilidad de un despegue para pasar de las canciones de Radiohead a la meticulosidad necesaria si se quiere acceder al detalle de tus rasgos. El lamento de Thom Yorke cose el aire y mastica diabólicamente mis probabilidades escasas de lucidez. Hay canciones que me hacen llorar es algo en lo que no hay que pensar para poder planear un regreso a tu diálogo. Mi concentración queda en otro país por el que no me enseñaron a ir de paso mientras busco la ruta hasta tus ojos. Una autopista de cincuenta centímetros y estoy preguntándole al tipo equivocado para que lado hay que doblar si quiero viajar por ella. Entonces, te quedás mirando cómo suavemente mi presencia va perdiendo peso en una ciudad que deja la vida entre tus dedos. Ya somos casi un pueblo fantasma que intento sostener ayudado por una acústica tenue que late más fuerte que mis piernas temblorosas.
Cuando termine de desaparecer voy a engañarme creyendo que no me quedaba otra.
la fronteras son inventos mezquinos. una hazaña contra el propio terror vuelve en forma de besos.
Hablen, tiene tres minutos
De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte entre mis dedos un momento,
y bebí una botellas de Beaujolais, para bajar al pozo
donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara cuelgo mi piel
y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.
Excusarás este balance histérico, entre fuga a la rata y queja de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío, llueve sobre mi taza de café,
y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.
Máxime sabiendo
que pienso en ti obstinadamente, como una ciega máquina,
como la cifra que repite interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.
Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntases
la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,
porque es preciso
que no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pasito, una pelusa
me hizo recordar este poema… escuchando sonhos de caetano veloso… creo q me asomaré por la ventana a fumar el último cigarrillo de la noche.
tu retorcida canción debió siempre haber reposado en un beso chacho.
uno.
y qué teta es un comentario “moderado” por wordpress?
A mi me hace llorar la misma canción…
Y creo que yo también voy a hacer lo mismo… ” cuando termine de desaparecer, voy a quedarme creyendo que no quedaba otra..” como siempree, no?
Un abrazo Chacha!
Yo, yo tengo una enamorada….
y ay! que linda mirada que tiene si!..
la mía enamorada…
es verdad que no es mentira,
ni lo digo para daros envidia…
pero ella es la chica mas lista que he visto en mi vida.
Ella tiene unas piernas larguísimas,
unos pechos voluptuosos, y un culo precioso.
Ay! pero sobre todo…ella tiene, ella tiene unos ojos….
de verdad lo digo en serio que no miento,
es que ella tiene un montón de ojos en el rostro…
ella tiene mas de dos, y mas de tres, y mas de cuatro, y mas de cinco, y mas de seis…
y mas de diez, y mas de quince, y mas de veinte, y mas de veinticinco ojitos…
ojos negros, ojos verdes, ojos oscuros,
ojos transparentes, ojos profundos, ojos brillantes…
ojos de todos los colores …
azules y violetas…
que se abren y que se cierran,
como sube y como baja… la marea.
Ay! cuanta calma, ay! cuanta placidez…
verla, dormirse a mi lado…
verle cerrar tantos ojos de una vez,
es como verse cerrar las luces de una aldea
donde todo el mundo va a dormirse a la vez.
Y al amanecer…verse abrirse tantos ojos a la vez,
es como verse abrirse los ojos enteros de toda la niñez…
esa canción de albert plá me hace llorar.
me gusta lo q escribís.
te juro q te entiendo, alguna vez creí q algo parecido teníamos y escuche entre pasillos algunas analogías entre nos
la negación a la acción es su renuncia y no su máscara…..
nega las limitaciones q tu mente predispone sobre los impulsos o sentimientos….soltate M.A…..
siempre es mejor “arrepentirse” por lo hecho… y no por lo no accionado
[tampoco tan asi pero si es una premisa a seguir... será porque uno es de la forma inversa a la q uno desearía ser(?)]
mira, capaz te interesa, nos renovamos un poco (?) ..
http://www.myspace.com/volleyballspace
nuuu esto choco, este si me llego,
faaa pero porq, no!,no es tan dificil para mi logica poder afirmar “… que no quedaba otra.”
a veces lastima ser asi, preferiria convenserme facil y no encontrar otra salida, mas q decir aquella frase.
me dejaste pensativa, y algo adolorida.
“Ya somos casi un pueblo fantasma que intento sostener ayudado por una acústica tenue que late más fuerte que mis piernas temblorosas.”
ahi terminaste de mostrarme la realidad, siento caer…